Fibres

Mon corps se déficelle. Chacune de ses fibres s'échappe. Bientôt allégée, je pourrai me poser sur la corde à linge, dehors, flotter dans la brise de l'été. L'odeur du vent – des griottes fondantes, du miel, de l'herbe réchauffée par le soleil. Une si belle journée promise et pourtant, mon corps ne cesse de perdre des morceaux. Il lui faudrait un filet de mains pour le recueillir, le recoudre. Je pense à ma mère partie dans ses idées, à mon père au travail et à mes ami.e.s courant comme moi vers un avenir encore trop flou pour y déceler la lumière. Mon ventre m'appelle, un grand vertige le traverse, l'abîme. Le vider pour aller mieux. Le vider et libérer au passage la graisse des bras, des cuisses, des fesses. Le vider et chercher à se rendre très près et très loin à la fois pour pouvoir peut-être se remplir à nouveau. En abordant l'angoisse de manière sincère et sensible, ce roman parle de certaines douleurs qui, à vingt ans, coincent entre la chair et la peau.