Éclipse électrique

Il suffit d'un accroc pour qu'une plaie s'ouvre, d'un peu de négligence pour qu'elle s'infecte, et bientôt c'est le corps tout entier qui dépérit. N'en va-t-il pas de même des injustices et des humiliations du quotidien? Un homme incapable de reconnaître ses travers qui gronde son fils et gâche un séjour au chalet. Un amant qui emmène ses innombrables conquêtes bruncher au même endroit. Une infirmière qui traite les participants d'un essai clinique comme de simples amas de chair. Ou encore une mère qui conseille à la copine de son fils de manger du pamplemousse pour perdre son gras de bébé. La vie est jalonnée de ces affronts qu'on encaisse sans réagir et qu'on s'efforce aussitôt d'oublier. Mais y parvient-on jamais? Souvent brèves, les vingt-trois nouvelles d'Éclipse électrique arpentent les quartiers de Montréal pour saisir la précarité de nos relations avec la fulgurance d'un instantané. Ici, les tensions se vivent au détour des ruelles, à l'étage des duplex ou au milieu des parcs. Elles s'expriment en anglais et en français, ces langues qui cohabitent, s'entrechoquent, se mêlent sans trouver de point d'équilibre. Elles révèlent le désarroi d'hommes et, surtout, de femmes trop souvent assujettis aux regards et aux envies des autres. Avec ce premier livre de fiction, Melissa Bull signe une œuvre d'une remarquable justesse. Dans une prose sans compromis, où l'étrange et l'onirique côtoient le trivial, elle met au jour la brutalité de ces moments en apparence anodins qui menacent de nous ébranler au plus profond de notre être.