La fois ou j'ai suivi les fleches jaunes

Mon nom est Mali Allison: psy de formation et écrivaine de passion. Récemment, j'ai fait face au vide - le grand néant littéraire. Mon écran était blanc; mon inspiration, sèche comme une tarte au sable. «Tu penses trop, Mali » ne cessaient de me répéter ma petite voix intérieure ET mon chum avec qui rien n'allait plus. Il me fallait « trouver des réponses »... Un truc sur ma bucket list depuis longtemps s'est imposé de lui-même; une petite marche de santé mentale de 700 kilomètres sur le mythique Camino francés, en Espagne. Je ne savais pas trop à quoi m'attendre. Mes consoeurs affirmaient que seuls de vieux bohèmes toujours sous l'effet de vapeurs obscures des années 1970 faisaient ce périple. Je croyais pour ma part que cette balade bucolique entre les vignes s'avérerait un jeu d'enfant. Tout le monde avait tort. En réalité, la Compostelle, c'est le chevauchement de trois défis complémentaires à relever armé d'un sac à dos rempli de peurs. Le reste du temps, on rencontre des âmes-lanternes, on chante du Cabrel avec les cigognes, on engloutit des quantités de papas bravas et on prend des selfies devant des églises millénaires. L'important, au bout du compte, reste de suivre les flèches jaunes... sans trop perdre le nord !