À quoi ça rime ?

Que peut-il arriver à un homme une fois qu'il est parvenu au bout de son aventure, qu'il a quitté la route de son destin et qu'il ne se reconnaît plus d'autre patrie que l'humilité du monde tel qu'il est, plus d'autre souci que la simple possession de l'instant présent ? À quoi rime alors son existence et que peut-elle encore lui réserver ? Veuf depuis quelques années, Antoine vient en outre de perdre le vieil oncle à qui tout son passé l'attachait. Il part vivre son deuil au bord du Tage, à Lisbonne, avec pour seuls compagnons ses souvenirs et l'ombre toujours vivante de Pessoa. De retour au pays, il entreprend de déserter pour de bon en se construisant un ermitage au milieu des bois, où il pourra tout recommencer à neuf, se dépouiller de ses vieux désirs et réapprendre l'amitié des choses, la beauté de la nature, la lenteur du temps qui passe, le repos de la solitude et du silence. Mais ce qu'il ignore, c'est que la vie n'en a pas fini avec lui... À quoi tout cela rime-t-il exactement ? Depuis La Vie provisoire (1995), André Major avait délaissé la fiction pour se concentrer sur l'écriture (et la réécriture) de ses carnets. Fort de cette expérience, qui a été pour lui celle d'un regard à la fois plus exigeant et comme désabusé sur le monde et sur soi, il revient ici au roman, renouant avec le personnage de L'Hiver au cœur (1987) et retrouvant ses thèmes et ses paysages de prédilection, mais pour les traiter sur un ton nouveau, comme épuré, avec un art de la prose et un sens du récit plus mûrs et mieux maîtrisés que jamais.